Beware the Ides of March

Le mois de mars c'est pourri et ce ne sont pas les Nippons qui me contrediront. Montréal en mars, c'est laid! La neige tombe, font, gèle, re-tombe. Pluie, vent, et tout devient champs de boue, flaques, dégueulasse. Pas moyen de  longer le parc sans scaphandrier, pas moyen d'emprunter un trottoir sans patauger, pas moyen de traverser la rue sans bottes de pêcheur, les fameux nids-de-poule qui font la réputation de la ville, transformés en piscines de gadoue semi-gelée, une espèce de sloche indigeste...

Il y a 2 semaines, le 10 mars très exactement, après avoir pataugé dans une eau saumure et tiédasse (il faisait assez doux ce jour-là, - 2 degrés) pour rentrer de la job, aller à l'épicerie, faire semblant d'aller au gym et cie, je rentrai chez nous bien décidé à poster, dès le lendemain matin, un statut assassin sur mon facebook pour dénoncer l'incurie des responsables/employés/décideurs/fournisseurs municipaux, agrémenté d'un strident "c'est qui l'abruti d'architecte/urbaniste/trouducul qui a dessiné des trottoirs inégaux, creux, sans aucune légère pente vers l'extérieur, hein c'est qui??".  Et puis le 11, je me lève, je ne bouscule personne, comme d'habitude, j'allume RDI: je me prends le Japon en pleine face. Et je me dis que j'ai bien fait d'avoir la flemme de poster d'attendre le lendemain pour gueuler... On relativise.

Que j'en voie pas un tabarnak brasser la boule une autre fois!

Depuis les jours passent, radiations, tomahawk, on n'ose plus allumer la TV. Je me rabats sur la dernière saison de Six Feet Under prêtée par le Ptit Lu, 11 épisodes avalés en 3 jours, de quoi vous miner le moral jusqu'à la fin du monde l'année prochaine. 4 jours de printemps, 15 cm de neige, ciel bleu... On a beau, comme bibi, aimer ça l'hiver et la "merde blanche", à un moment, on est tanné et on a hâte de pouvoir à nouveau se rouler dans l'herbe au milieu des écureuils. On ne sait plus comment s'habiller. Perso, j'ai décidé que l'hiver était passé, j'ai remisé la doudoune, ressorti le vieux blouson de cuir made in Ireland. Alors j'écoute Cut Copy ou Robin Foster, je planifie mon Tour de France de juin prochain (qui comme tout bon Tour de France, sort de France, Londres en l'occurrence) et je pense à samedi qui s'en vient, où, dès potron-minet, un 747 m'emmènera à YUL où un A320 m'emmènera à YYZ, d'où un A319 m'emmènera à MEX. La cucaracha, la cucaracha! Et là, une question me taraude. Se sent-on jeune quand on visite des ruines? Je crains que la réponse ne soit Ça dépend du nombre de marches à monter pour arriver au sommet.